El Douro se abre como un suspiro entre colinas bordadas de viñas. Allí, el lujo no presume: murmura en cada traviesa de tren antiguo, en cada copa de vino madurado al ritmo del río, en cada atardecer que tiñe las terrazas de un oro que no se vende.

Más al sur, el Algarve interior respira despacio. El cuerpo encuentra su tregua entre olivos y perfumes de mar escondido. El tiempo deja de correr, se disuelve en manos sabias que entienden de silencios, de agua tibia, de caricias hechas brisa.

Portugal no pide que lo mires. Portugal se bebe. Se habita. Se siente.
Y en su abrazo, el tiempo —finalmente— se descorcha.